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Unter andern weiften ZiegenWirv sie nichc auf Blumen liegen:Gcune Schalten decken sieVor der heissen Sonne nie.

Nimmer wird sie an den KriegenIhrer Jungen sich vergnügen,Wenn zum Kampfe fercig stehnSie den Mann der Heerde sehn«

Rühmlicher war es, zu fallenUnter Liebern, die erschallenAm Altare, wo den TodEin geweihtes Messer droht;

In den feierlichen Reihen,Wo die Madchen Blumen streuen,Und das Opserthier , gekrönt,

Mit den Göttern sie versöhnt!

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